En relación

Pepe , amor, esta canción y este poema para ti. Gracias por compartir tanto conmigo. Canción de Pedro Guerra basada en el poema de Ángel González La vida en juego. La vida en juego   Donde pongo la vida pongo el fuego de mi pasión volcada y sin salida. Donde tengo el amor, toco la herida. Donde pongo la fe, me pongo en juego. Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego vuelvo a empezar, sin vida, otra partida. Perdida la de ayer, la de hoy perdida, no me doy por vencido, y sigo, y juego lo que me queda: un resto de esperanza. Al siempre va. Mantengo mi postura. Si sale nunca, la esperanza es muerte. Si sale amor, la primavera avanza.  (Poema de Ángel González)

Mi abuela Antonia. El padre de mi abuela Antonia era minero en Linares, y eso es algo que siempre me ha gustado de mi genealogía. Anoche me acordé de mi abuela y de mi bisabuelo (al que no conocí) escuchando a Carmen Linares cantando por Tanrantas y Cartageneras en los Jardines de Sabatini. Carmen Linares por Taranta y Cartagenera

"La esperanza tan dulce  tan pulida tan triste la promesa tan leve no me sirve no me sirve tan mansa la esperanza. Me sirve tu mirada que es generosa y firme y tu silencio franco si me sirve me sirve la medida de tu vida". Mario Benedetti De una amiga querida, Encina, me llega el regalo de este poema.  

Isla ignorada   Soy como esa isla que ignorada, late acunada por árboles jugosos, -en el centro de un mar que no me entiende, rodeada de NADA, sola sólo-. Hay aves en mi isla relucientes, y pintadas por ángeles pintores, hay fieras que me miran dulcemente, y venenosas flores. Hay arroyos poetas y voces interiores de volcanes dormidos. Quizá haya algún tesoro muy dentro de mi entraña. ¡Quién sabe si yo tengo diamante en mi montaña, o tan sólo un pequeño pedazo de carbón! Los árboles del bosque de mi isla, sois vosotros mis versos. ¡Qué bien sonáis a veces si el gran músico viento os toca cuando viene del mar que me rodea! * * * A esta isla que soy, si alguien llega, que se encuentre con algo es mi deseo; -manantiales de versos encendidos y cascadas de paz es lo que tengo-. Un nombre que me sube por el alma y no quiere que llore mis secretos; y soy tierra feliz  -que tengo el arte de ser dichosa y pobre

Beguinas En el maravilloso blog de Gloria Arbonés, Un cajón revuelto (que invita a revolver y revolver), he encontrado hoy esta preciosa entrada en la que recuerda a las beguinas y su amor por ellas.   Traigo aquí un fragmento que ella recoge de María Milagros Rivera Garretas: “Las beguinas quisieron ser espirituales pero no religiosas, quisieron vivir entre mujeres pero no ser monjas ni canonesas, quisieron rezar y trabajar pero no en un monasterio, quisieron ser fieles a sí mismas pero sin votos, quisieron ser cristianas pero ni en la Iglesia constituida ni, tampoco, en la herejía, quisieron experimentar en su corporeidad pero sin ser ni canonizadas ni demonizadas. Para hacer viable en su mundo este deseo personal, inventaron la forma de vida beguina, una forma de vida exquisítamente política, que supo situarse más allá de la ley, no en contra de ella. Nunca pidieron papado que confirmara su manera de vivir y de convivir ni se rebelaron, tampoco contra la Iglesia.”

Gioconda Belli Amor de frutas   Déjame que esparza manzanas en tu sexo néctares de mango carne de fresas; Tu cuerpo son todas las frutas. Te abrazo y corren las mandarinas; te beso y todas las uvas sueltan el vino oculto de su corazón sobre mi boca. Mi lengua siente en tus brazos el zumo dulce de las naranjas y en tus piernas el pomegranate esconde sus semillas incitantes. Déjame que coseche los frutos de agua que sudan en tus poros: Mi hombre de limones y duraznos, dame a beber fuentes de melocotones y bananos racimos de cerezas. Tu cuerpo es el paraíso perdido del que nunca jamás ningún Dios podrá expulsarme. En septiembre Gioconda Belli vendrá a visitar el lugar donde trabajo , a leer sus poemas y más. ¡Qué emoción!

Don dolón dolón (o La señora noche) Duermo en el aljibe con mi camisón apolillado, don dolón dolón, duermo en el aljibe con mi camisón. No son las polillas, son diez mil estrellas que se asoman, don dolón dolón, por entre los pliegues de mi camisón. Cuando sale el sol tengo que meterme en el aljibe, don dolón dolón, duermo en el aljibe con mi camisón. Cuando yo aparezco todos duermen y la araña teje, don dolón dolón, salgo del aljibe con mi camisón. A ver si adivinan, a ver si adivinan quién es esta, don dolón dolón que está en el aljibe con su camisón.

María Zambrano "Siempre es ahora. Y si no es ahora no es nunca, es otra vez sin tiempo, la muerte que no es un más allá del tiempo. Y escribir a solas, sin finalidad, sin proyecto, porque sí, porque es así, puede ofrecer el carácter de una acción trascendental, qué sólo porque se trata de una humanísima acción no podemos llamarla sagrada. Mas algo tiene de rito, de conjunto y, más aún, de ofrenda, de aceptación del ineludible presente temporal, y de transitar en el tiempo (...). Y como al fin el tiempo se mueve, hace moverse al ser humano; moverse es hacer algo de verdad, tan sólo. Hacer una verdad, aunque sea escribiendo".     El hombre y lo divino. María Zambrano.

Tu recuerdo y yo (ranchera) Justicia Dentro de dos días escucharé a esta maravillosa mujer.