En relación

Edith Vera Tal vez porque fui rama con hojas, sin espinas. Más tarde fui una simple corola en la mañana. Porque fuego de soles el corazón me ardieron y mi sangre fue savia y mi piel sin defensa para ser lastimada. Después vestí de verde de blanco y rojo grana y elegí aquel poema que tanto me gustaba. Tal vez, por todo eso, una vez fui manzana. De su libro inédito La palabra verde y los caracoles.

Ana María Matute "Los cuentos vagabundos" ... Mi abuela me contaba, cuando yo era pequeña, la historia de la Niña de Nieve. Esta niña de nieve, en sus labios, quedaba irremisiblemente emplazada en aquel paisaje de nuestras montañas, en una alta sierra de la vieja Castilla. Los campesinos del cuento eran para mí una pareja de labradores de tez oscura y áspera, de lacónicas palabras y mirada perdida, como yo los había visto en nuestra tierra. Un día el campesino de este cuento vio nevar. Yo veía entonces, con sus ojos, un invierno serrano, con esqueletos negros de árboles cubiertos de humedad, con centelleo de estrellas. Veía largos caminos, montañas arriba, y aquel cielo gris, con sus largas nubes, que tenían un relieve de piedras. El hombre del cuento, que vio nevar, estaba muy triste porque no tenía hijos. Salió a la nie

lúcida  Cecilia Afonso Estevez Cecilia Afonso Estevez es una artista genial y su blog,  flor de papel , uno de mis favoritos. Esta es su última ilustración.

Poema Antigo   O homem que percorro com as mãos e a lua que concebo na altitude do tédio Só o oceano penso paralelo — ventre à praia intata das janelas brancas com silêncio ciclamens-astros entre as vozes que calaram para sempre o verbo — bússola com raiz — grito de relevo O homem que percorro com as mãos a estátua que consinto a lua que concebo.

desmantelar para empezar de nuevo y tejer miradas de bambú o cuerpos de arróz que mantengan a flote los océanos. la espiral, que me domina 1. ardió la ciudad con todos esos huracanes que poblaron la noche de cansancio y amapolas, de fuegos artificiales que vibraron cuando aplaudí rompiendo con silencio mi bombilla ¿alguien entiende lo que quiero decir sin necesidad de explicar la imagen? porque la imagen es un actor secundario que llega tarde, una canción de la que solo sabes el estribillo, es el final del verano cuando quieres que siempre sea principio, es la primera cereza que explota en tu boca, el trago de cerveza que te dice que ya no quiere beber más de ti, es la calma de la ciudad que no se olvida nunca de quién eres, de la historia dolorosa de las piedras que no pueden volar y sin embargo sueñan que hay una ciudad que se eleva por la cima de las nubes que piensa con pies y raíces, no saben, la dos, que siempre hay alguien que se queda

 Tres guineas Virginia Woolf pintada por Roger Fry "Miremos primero la parte exterior de las cosas, el aspecto general. Recordemos que las cosas tienen exteriores e interiores. Ahí, al alcance de la mano, tenemos un puente sobre el Támesis, admirable plataforma para esa inspección. El río discurre por debajo de este puente; pasan barcazas cargadas de madera, rebosantes de trigo; en una orilla están las cúpulas y las agujas de la ciudad; en la otra, Westminster y las Cámaras Parlamentarias. Es un lugar en el que se puede estar de pie, durante horas, soñando. Pero no ahora. Ahora tenemos prisa. Ahora estamos aquí para analizar hechos. Ahora tenemos que fijar nuestra vista en el desfile, el desfile de los hijos varones de los hombres con educación. Ahí van nuestros hermanos educados en las escuelas públicas y en las universidades, subiendo esa escalinata, entrando y saliendo por esas puertas, ascendiendo a esos púlpitos, predicando, enseñando, administrando justicia,

Krisnamurti ‘ La relación es el espejo en el que nos vemos a  nosotros mismos tal como somos. Toda vida es un movimiento en relación. No existe nada viviente sobre la tierra que no esté relacionado con una cosa u otra. (...) En esa relación, que es el espejo que nos permite vernos a nosotros mismos, podemos descubrir lo que somos, nuestras reacciones, nuestros prejuicios y temores, las depresiones y ansiedades, la soledad, el dolor, la pena, la angustia. También podemos descubrir si amamos o si no hay tal cosa como el amor’. Krishnamurti

Algo fue extraordinario y brilló un sol exacto. Al tiempo, detenido, acudió un aire limpio. Cuando todo obedece y ocupa su lugar no hay ningún dios que valga que pueda bendecirnos. Así que, Reinas mutuas allí fuimos nombradas, coronadas de flores, de risas y de gestos, de amor por las palabras. Ana Mañeru Méndez. Poemas de la luz. Revista Duoda nº 18, 2000.

Mujeres (Carmen Gordillo) “Las mujeres estamos en la historia humana; no estamos, o estamos, inadecuadamente, en la historia social. Cuando se cree que toda historia es social, las mujeres salimos en ella desvirtuadas, unas veces porque se escribe historia de lo que no pudimos hacer –lo cual no es historia sino ficción o, si acaso, historia de los hombres y sus prohibiciones-; otras veces porque lo que hacemos no encaja en el campo que significa bien la palabra social. La historia social necesita  contenerse, dejar de desbordarse, para que aflore la historia humana. No porque lo social y lo humano sean incompatibles entre sí, no porque formen, tampoco, una oposición binaria o antinomia del pensamiento; sino porque la violencia de lo social ha herido y acallado la raíz de lo humano: raíz que es la relación sin más, la relación sin fin, la relación por el gusto de estar en relación. Una práctica histórica y política – la práctica de la relación no instrumental- que Lia Cigarini consider

"Para las mujeres, la poesía  no es un lujo. Es una necesidad vital. Ella define la calidad de la luz bajo la cual formulamos nuestras esperanzas y sueños de supervivencia y cambio, que se plasman primero en palabras, después en ideas y, por fin, en una acción más tangible. La poesía es el instrumento mediante el que nombramos lo que no tiene nombre para convertirlo en objeto del pensamiento. Los más amplios horizontes de nuestras esperanzas y miedos están empedrados con nuestros poemas, labrados en la roca de las experiencias cotidianas". Audre Lorde, "La poesía no es un lujo", en La hermana, la extranjera , Madrid. Ed. horas y Horas, 2003. Extraigo esta cita del libro Los pinceles de Artemisia. Experiencias de formación para la equidad de género. Coordinado por Encina Villanueva Lorenzana. Publicado por Intered.