Sylvia Plath

HONGOS

De noche, muy
blancos, discretos,
muy silenciosos

nuestros pies, nuestras
narices, captan
la tierra, el  aire.

Nadie nos ve,
para, traiciona;
los granos abren

paso, los puños
puas apartan
y hojas tupidas,

incluso alfombras.
Mallos, arrietes,
sordos y ciegos,

del todo mudos,
agrandan grietas,
sondean huecos.

De agua vivimos,
de migas de aire,
suaves pedimos:

o todo o nada.
¡Somos tantísimos!
¡Somos tantísimos!


Somos estantes,
mesas, muy dóciles
y comestibles,

entrometidos,
involuntarios.
Somos fecundos:

mañana el mundo
será ya nuestro:
ya os avisamos.


Sylvia Plath. De El Coloso, en Antología.
Edición Visor de Poesía.